Kaskade der Geschichte

 

hier ist
            der Ort
                        wo wir
                                   bleiben

wollen und die Landschaft die wir uns so lange hersagen müssen
bis wir sie inwendig kennen im Traum noch ihre einzelnen Stellen
benennen die Namen der Fluren der Bäume des Bodens der
Häuser die Namen unserer Tiere wir stocken denn was fehlt sind

            unsere
                        eigenen
                                   Namen
                                               das Haus

in dem wir wohnen und ungeübt setzen wir uns an den Tisch
einer probiert ein Lied es misslingt und das Schweigen kriecht
in unsere Schuhe dass wir mutlos vorgeben etwas besorgen
zu müssen jeder in einer anderen Ecke des Hauses bis wir es

                        doch hören
                                   etwas das
                                               uns unser
                                                           Leben erzählt

die Geschichte die irgendwie ins Haus gedrungen ist durch die
Risse im Putz die Spalten zwischen den Dielen die Tentakel des
wilden Weins der ins offene Fenster langt und uns wieder verwebt
mit den ernsten Orten der Kindheit mit allem was Bedeutung hatte

                        wir werden
                                   erzählt bis wir
                                               uns erkennen
                                                           frei bewegen

als Figuren der Legenden all derer die auf diesem kalkigen Boden
ihr Leben vor sich her trieben den Holunder auf die Lippen drückten
bis sie violett waren violette Wirbel vom kurzwelligen Ende des
sichtbaren Lichts einsam hingebungsvoll und genügsam ja und

                                   endlich
                                       beginnen
                                               auch wir
                                                       zu singen

 

_{Quelle: Daniela Danz: Wildniß. Göttingen: Wallstein 2020.}